Verdades escritas

Olhemos para o céu. Há nele imperfeições? Existe numa flor a maldade? Existe numa revoada de pássaros a impureza? O que somos nós diante de tudo isso? Folhas em branco. Escrevemos tão só a nossa própria poesia. Mas muitos nós, pensamos ser os detentores de toda a verdade. Não sabemos de fato da vida de ninguém, matamos nossa própria poesia. Sentamos no trono do egoísmo e ditamos as regras. Deixamos a vida crua. Tornamos-nos possuidores uns dos outros julgando isso ser sentimento verdadeiro. Breves... Como são breves nossas certezas, dissolvem-se em meio aos nossos julgamentos imaturos e superiores. Impomos aos outros as nossas verdades, sem saber de nada. Como somos tolos e insensíveis. Como podemos então gritar aos quatro ventos sobre o amor? Quando fazemos de nós mesmos seres ignorantes. Imperfeitos, somos todos, apenas devemos aprender a reconhecer isso.

A vida é poesia e sentimento. Quem sente não pode ser falso. Quem vive de poesia, não consegue viver de mentiras. As pessoas pensam o amor, no total egoísmo. Limitam o amor aos seus preciosos olhos que tudo enxergam, pois se sentem assim, donas de todo conhecimento e de toda a verdade. Alguém sabe o que é amar alguém verdadeiramente? Amar sem ódio, sem ciúme, raiva, sem procurar interferir no que o outro faz ou pensa, sem condenar, sem comparar? As pessoas conhecem profundamente a história de vida de cada uma para julgá-las? Não, elas preferem encontrar a pior maneira para imporem seu egoísmo, preferem sempre os piores caminhos, dentre eles, o da ignorância.

Por isso, prefiro o céu, as flores, os pássaros... Prefiro essa minha poesia de cada dia que relata o que sinto na alma. Prefiro os sentimentos às mentiras, e isso, só eu sei como é, mais ninguém. Sinto-me no privilégio dos versos e no prazer da escrita. Só quem sabe disso, pode ser capaz de me entender nesse momento. Quem não sabe, segue a vida a passos de ganso, acreditando na verdade que lhes cabem.