“A palavra não me sacia. Escrevo como se morresse de fome todo dia”.[Jacque]
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Do que sei...
Do castanho dos teus olhos ao ondulado sutil dos teus cabelos, tens o cheiro da fruta silvestre. Doce amora. Teu desenho é simples como as pequenas folhas, tua boca viçosa adere ao capricho do meu beijo. Tuas palavras queimam-me a alma.
Apontamentos
A palavra de agora, não é árdua e nem remete injúrias, apenas preenche as fendas abertas pelo não dito. Carrego em minha face tudo o que sou. Tenho aceitado e aprendido sobre a vida, e enxergo em mim toda a necessidade que procuro. O medo já não me abraça como antes. Tenho é uma eterna e desmedida impaciência em viver. Viver de beijos ou de lágrimas, não importa. Só não quero viver de mentiras. Quero me fartar até das coisas que eu não tive, e divagar mil vezes sobre qualquer coisa que me cure. Eu quero gritar até que me peçam silêncio. Quero me calar até que peçam para ouvirem a minha voz. Quero escrever até que meus dedos sagrem. e, quero amar quantas vezes for preciso, Só para sentir minha alma plena e segura. Nada mais justo que o amor. Pobres daqueles que se confundem. O amor é livre como um pássaro do céu. Não suspeita mal como dizem, Nem ao menos faz com que o ódio tome o seu lugar. Sinto-me como água limpa, vento tranqüilo e flor que acaba de nascer. É como se o mundo fizesse sentido a cada novo segundo. E a vida sorrisse como criança em dia de festa. É tão simples viver tudo isso. É tão fácil amar exageradamente. Amar a você mesmo, depois o outro... E os tantos outros que existem. Aprendi sobre quem sou, Mesmo sem saber ao certo sobre isso. Sou poesia, quem sabe... Sou um tormento ou uma calmaria sem fim. Sou um coração que no peito não cabe. Sou essa escrita e serei sempre assim.
Quem sou...
Eis a poesia!
Sobre poetas
O poeta só finge a dor, e não o amor que o fizeram acreditar. Isso é impossível.
Vórtice serena
Vórtice serena de mim, acalenta meu suspiro e pranto.Ressoa teu som para eu encontrar meu recanto.Esvoaça meu pensamento nessa folha em branco:Quero ouvir o vento varrer qualquer maior desacerto.E nesse turbilhão de pensamentos, quero a brisa mais calma. Quero o sussurro suave da paz que eu mesma inverto.Quero tua voz levando-me junto nas paragens da alma.
O poeta
O poeta é um egoísta louco, pensa nele, tão somente nele e dele se faz outro. Gosta da cor do sangue fruto do espinho, porque se iguala ao carmim da rosa. Aprecia do amargo ao doce do vinho, e acha graça de sua sina dolorosa, e nesse mundo em que ele é submerso, segue a todo custo a escrever, para que todos saibam, Que um poeta sem tristeza ou alegria, jamais saberia o que é viver.
Vida
Há muito o que ser escrito...
A quem siga vivendo de alegria ou agonia... Eu sigo vivendo da minha alegre e agonizante poesia.
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O que sentiu sua alma?